Traje de baño rojo (o querer).

Una vuelta de marfil sobre mi cuello y soy la tierra
desprendida
en el eje de ojos cerrados
el descromatizado viento que ulula
entre los diáconos enfermos
la madre ahorcada
y con las raíces rotas
el vuelo de un pájaro sobre el cadáver
girando en lo azul
abismándose en el sentido más fúnebre
el tacto
y su gran persecución binaria
entre los zurcos de cuadros que marcan la partida
el único adiós que jamás se permitió
porque lo que vendrá murió en la letra
en mi letra y en la letra de todos los que ya murieron
enclaustrados en los abrazos solemnes del brillo nocturno
la falta de luna en nuestros ojos
permitió quizás una esperanza ilícita
una masturbación escrita con nombre color ocre
fabricada presurosamente por las ratas de la montaña
y cuyo escritor más célebre soy yo:
ni el acidioso ni el lujurioso
sino el imposible acólito
el que llora por detrás de su cabeza
con las manos en alto
gritando en todos lados
y hacia todos lados:
"ALÓ! ALÓ!"

descubrir de vez en cuando
el fuego
no dice nada sino la tuerca rota
o esa máquina sin manos
en el futuro de mi memoria
que se desliza cuesta abajo
como el llanto del cóndor
ante la llegada de los clavos
y las sierras eléctricas

al funeral-poemario
no le basta con desgastar el útero
de una historia como aquélla:
de lo que nunca he vuelto
es a lo que nunca he dejado de ir

empapado y cítrico hasta los cimientos del polvo
bañando con las manos llenas de tierra
se desparramó una roca sobre el ánimo del mundo
y arrancaron las botellas
y las miradas y las bocas ardientes que amaban
y quedaron las plumas pisoteadas por el canto
que aún no llegaba a existir como aún no llegaba a formularse
entre mis cuencas
la imágen del sórdido nombre que
escrito hasta las entrañas del museo
se fracturó inútil contra los numerosos quejidos
derrumbando algo más que la locura
excediendo el sueño
desbordando un tedio
del todo inasible

la alegría es lo que brota
desde el agua que es el agua
donde yo me senté
y miré con asco infinito
a los hombres y mujeres
que abrazándose
jugaban a repartirse

recipiente soy
de lo que quiere vivir aún
de lo que aún tendría que vivir
y de lo que no vivió nunca

una vez vi el coleóptero del mundo entre mis piernas
aleteando
como pez desmenuzado
por un destino peor que el destino
por el llamado de la tormenta
que era mi desconfianza
envuelta ya en papeles
y tirando
en lo absoluto de un estar-clavado

el árbol maravillado y enfermizo
se abrió de pronto
como si fuera a explotar en lumbres que eran abejas
o abejas que eran gritos
o gritos que desgarraban
desde dentro de todo centro
como el centro del centro
o bien al interior
ahí donde la que vuela
brilla en secretos

un tiro al aire
o banal gargajo con alma y semen
rechina contra el óxido que es tiempo no ganado o tiempo en que ya no se ganó
doblando y sometiéndose
en el terror de un gigante
que mira hacia arriba-arriba
mirando en y desde el cielo
perdiéndose en su propio bosque desde lo alto
que es la gran torpeza
de la llegada
que nunca se desvió
ni se armó
o levantó
contra lo que devino
y mi podredumbre

la palabra que callé
se distendió en el aire
y calló muerta en otro intervalo
el Lugar la recogió llorando
y se partió todo en tres
amándose por alejarse
y alejándose por esperar de cada lado
una gran cuerda que los uniera
soldando por fin
la Herida.

como un trozo de nosotros
que se descascara
ciñendo ésta

mi pobre espada.

Epitafio:

"Quizás si se hubiera organizado a tiempo
un movimiento armado
contra el amor"

o estoy maravillado
de mi propia e hiperbólica






tranquilidad