Dichoso es el hombre que sufre las tentaciones.

Escena(s):

Y en efecto, la vida estuvo allí. Sin fármacos, se dijo, se nombró la tierra más allá de su propio proyecto. Se desbordó hacia adentro. El Universo (tus ojos) como disposición agápica frente a lo inesperado. El mar es como la tormenta, el mar es como la arena, el mar es como la lluvia reventando en la pobreza, el mar es como tus labios, pero todo esto -es cosa de saber decir-, als ob nada fuera cierto. Ni el lenguaje, tu lengua. Los poros de tu lengua. Visualizar la vida en un televisor, anticiparla.

Instrucción Militar:

Intuición de la mujer = Contusión del prisionero.

pedir ser prisionero o convertirse en objeto de su aparato respiratorio-sonoro.

se repetirá el quejido del calabozo, como clave de su pista, es decir, como traducción de sus dígitos:

uno está liquidado, por fuera. Es decir, de manera superficial. Y esto puede llegar a no-saberse. Enumeraremos:
1.-La vida, 2.-el árbol, 3.-el fruto, 4.-el remedio, 5.-la semilla, 6.-la tierra, 7.-la ciudad, 8.-las revoluciones, 9.-la filosofía, 10.-el amor estratégico, 11.-el mesías, 12.-La Odisea, 13.-El Triunfo del Sol, 14.-Poseidón, 15.-Marxismo agro-pecuario, 16.-el amor (de nuevo) estratégico, 17.-"Es cosa de saber leer", 18.-Vaihinger, 19.-Wittgenstein, 20.-lo prohibido, 21.-el abecedario, 22.-la pantera rosa, 23.-la muerte.

Fin.

Por qué no hay espacio aquí? Por qué estas letras cansadas, apretadas? letras sin medida, nadie concibió esta situación. Hay que mandar sobre la palabra. Amenazar con separar las letras, con desunificar el Imperio. Generar espacio: abrir ventanas, limpiar la casa, habilitar una silla en el balcón, espacio... en el fondo. Cómo llega a suceder esto? estas puertas así tan como cerradas de pronto, estas toallas y sus antiguos bailes, la cantidad enorme de lápices, ni hablar de los libros. Cómo es que estas palabras-letras de pronto se asfixiaron en mi cuerpo? Cómo es que no se ha podido salir nunca de ciertas líneas negras -cabellos negros, sí, tus hermosos cabellos negros? Concatenación de errores. Desacierto abrupto. Chiste de pacos en cena con los suegros. Agravio fuerte y deshonesto. Belleza femínea. Sentir que han capitalizado el amor.

Es como si me rajaran tus bocanadas de caldera monstruosa
y tropezaran contra mi nuca
montones de metales tristes
pidiendome que los toque despacito

Yo no puedo más, en el sentido de que ya-no-pue-do-más,
es decir, el ardor de la noche, nuestra noche, la noche en que ambos dormimos en nuestras camas
y por eso mismo, juntos.

sentir envidia de la desgracia terrenal
de los llantos arrinconados y amariconados
en los bares de pulgas naranjas que se gritan
intermitentemente en cada oreja

no puedo estar aquí,
devuélveme mis ojos que se los ha llevado tu cuerpo!
necesito esconderme,
terminar la máquina y encender el generador de complicidad
y disimulación.

quiero abandonarme a ti
tal como se abandonan los bailarines en un giro apasionado.

soy una casa demolida cuyo terreno más básico
está a la venta

por qué nunca me escribes?

necesito cartas, imaginar los vuelos de tu mano, las hendiduras de tus uñas, la amplitud de tu muñeca, el movimiento que haces al escribir las mayúsculas; ubicar en las hojas la tinta que derrames, imaginar tu consiguiente amargura, tu querer borrarlo todo, tu empezar la carta de nuevo, tu considerar la posibilidad de no poder copiar el mensaje tal y como estaba, tu miedo a tener que escribir de nuevo, otra carta. Tu pensar en hacer una más corta, y tu esperar tiempo antes de enviarla. Tu ligero miedo a que todo sea malinterpretado por mí. Tu pensar que estoy evaluándote. Luego, tu verter tinta sobre ésta también. Y tu llorar enormemente. Tu sacar otra hoja y tu nueva sospecha. Tu mensaje, nuevo mensaje, pensar en cómo escribirlo de nuevo. Tu olvidarse en gran parte del mensaje original y tu olvidarse también en gran parte del amor que sentías por mí. Tu distinta escritura, tu querida distinta escritura, tu querer hacer algo más breve. Sólo un "te quiero". Tu fuerte miedo a que todo sea malinterpretado por mí. Tu pensar que te abandonaré. Tu verter tinta sobre ésta también. Tu llorar eternamente. Tu sacar otra hoja y tu nueva sospecha. Las letras cambiarán de lugar, unas desaparecerán primero, otras después. La primera letra, la "t", se irá al último. La hoja en blanco. Tu meterla al sobre, ese sellarse con tu saliva -maldita saliva- y luego ese decidir de tu parte, de enviarme una carta, vacía, sin casi yo saberlo.

Pero me llegó a la tarde siguiente, como un perrito deslizándose bajo mi puerta. Lo tomé y lo abracé. Lloré encima -y debajo- de él y lo amé profundamente. Luego me dije que aquello no era del todo cierto y volví a hacer uso de la razón. Era una carta. Pero tuya.

Para ti es fácil. Me envias una carta en blanco, una hoja, un... papel. Y soy yo el que tiene que permanecer sentado, el resto de su vida, frente a un rectángulo sin color, sin letras, sin palabras, sin aire, sin sol, sin juegos, sin bromas, sin libros, sin filosofía, sin queso, sin caballos, sin alma, sin camino, sin aliento, sin amor, sin ropa, sin piscinas, sin condones, sin bicicletas, sin conversaciones nocturnas, sin paseos a la playa, sin intimidad, sin pudor, sin respeto, sin hechos, sin mundo, sin proposición, sin boca, sin alegría, sin descubrimiento, sin estadía, sin política, sin tiempo, sin deleite, sin amparo, sin condonación, sin libertad, sin barco, sin sueños compartidos, sin conmoción, sin disputa, sin sentido, sin helados, sin arañas, y por sobre todo sin nada, porque nada de esto es lo único que podría tener de ti.